Wenn die Summe aller Teile weniger als ein Ganzes ergeben, dann befindet man sich möglicherweise in Moldau. Denn Moldau sind die Dinge, die nicht funktionieren. Beispiel Hotel. Hotel Chisinau. 488 Lei, 30 Euro fuer das Doppel. Einheimische zahlen 40% weniger. Eine alte grüne Tapete mit runder Blumenornament. Darueber eine auch schon alte, dunkelrosa mit länglichen Blumenmuster. Es gab nicht genug von der neuen alten, so fehlt auf jeder Wand der eine oder andere Streifen und hinterlaesst einen eigenwilligen Gesamteindruck. Neben dem Bett steht ein grosser Kühlschrank, der nach einem Geruchstest seit 10 Jahren nicht mehr geöffnet wurde. Oeffnen wäre anschliessend beim Fenster ein Hit gewesen, jedoch vergeblich. Warmes Wasser war eine sehr lauwarme Angelegenheit. Aber es ist ja Frühling. Der neue Fernseher Marke Rubin geht einwandfrei.

Er hat sogar 50 Kanäle, doch alle zeigen lediglich ein blaues Bild. Wir haetten uns gern darueber beschwert, doch das Telefon sah nicht sonderlich arbeitstauglich aus. Aber es gibt in solchen Momenten immer auch einen unerwarteten Moment der Freude: Das erste mal in einem moldauischen Hotel konnte ich lesen, ohne mir die Helligkeit einer Kerze zu wünschen. 3-60-Watt Birnen erhellten den Raum enorm. Das Telefon funktionierte doch.

Kurz vor 1 in der Nacht weckt uns eine elendig laute Sirene. Nach dem dritten klingeln wird die Ursache klar: das Telefon. Ich hebe ab und sage “hallo”. Ein Frauenstimme sagt ‘hallo’. Ich sage “hallo”. Sie sagt auf russisch “bla bla bla Sex Massage”. Ich sage “nein danke” und versuche wieder zu schlafen.

Marcell Nimführ für Fischka.com

Es ist jetzt 16:40, ich sitze im Internet Cafe und habe den letzten Arbeitsauftrag erledigt. Ich stehe noch etwas neben mir, auch neben den ueberaus intensiven Erlebnissen dieses Tages. Andrey und ich trafen auf Mitglieder des Vereins der Frauen von Pridnestrowien. Es ist eine Vereinigung von den Witwen und Muettern, deren Soehne im Krieg von 1992 gegen Moldau getoetet wurden. Ich sass einer Frau gegenueber, die ihren Mann verloren hat, Moldauer haben ihn mit Benzin uebergossen und verbrannt. Dann eine Frau, die einen Sohn verloren hat und sichtlich Schwierigkeiten hatte, ihre Geschichte zu erzaehlen. Dann noch ein Soldat, dem sein Bein weggeschossen wurde. Wir sprachen zweieinhalb Stunden, die drei erzaehlten mir ihre Lebens- und Leidensgeschichte. Sie waren mir gegenueber sehr offen, so wie ich ihnen. Es war erschuetternd, wie sehr sich vor allem die beiden Frauen wuenschten, aller Welt von dieser Ungerechtigkeit zu erzaehlen, es wie eine sagte, sich auch von der Seele weg zu reden. Auch noch 15 Jahre spaeter. Als wir dann gingen waren Andrey und ich wie betaeubt. Die Frau, die ihren Sohn verloren hatte, erinnerte sich, dass sie mit Andreys verstorbene Mutter gearbeitet hatte, dass sie Andreys Bruder gut kannte. Andrey und die Frau kannten sich zuvor nicht und plauderten ein Weilchen. Spaeter meinte Andrey, dass ihm in diesen Moment bewusst wurde, dass das Buch und all die Interviews und Portraits, die wir gemacht haben, dass all dies ihn persoenlich etwas anging, das dies ein Teil von ihm war. Dass dieses Buch auch fuer ihn sehr wichtig geworden war.

Wir hasteten zu einem schnellen Mittagessen und kamen etwas zu spaet zu unserem Treffen mit einer der engsten Ratgeberinnen und Vertrauten des Praesidenten Smirnow. Wir trafen sie im Gebaeude des obersten Rates, also dem Regierungspalast. Kaum Sicherheitsvorkehrungen, keine Begleitung zu ihrem Buero. Wir wanderten einfach allein durch den Palast, fuhren in den fuenften Stock, betrachteten kurz die Aussicht und betraten dann eines der Bueros, in dem pridnestrowische Politik gemacht wird. 30 Minuten Interview, ein paar Fotos. Raus aus dem Parlament, rueber zum Pionierpalast. Alles in 5 Minuten Gehdistanz. Die Kinder-Tanzgruppe besuchen, die Ksjuscha leitete. Ich tollte mit den 9-11jaehrigen Kindern herum und haderte bei den Proben wie immer mit dem Licht. In der PMR ist die 100 Wattbirne aus Sparsamkeitsgruenden noch nicht angekommen. Irgendwann verabschiedete ich mich und ging hinaus. Die letzten zweieinhalb Wochen waren lustig und anstrengend, intensiv und spannend, manchmal frustrierend, manchmal erfolgreich. Jetzt wuensche ich mir nur mehr, nach Hause zu fahren, gut zu duschen, zu essen, zu schlafen.

Wow, die letzten zwei Tage waren anstrengend. Von meiner Arbeitsliste waren zwei zentrale Punkte offen, von denen ich nicht wirklich erwartet hatte, dass sie sich erfüllen würden. Wenn doch, dann wäre es ein Bonus auf dieser Reise gewesen. Das erste war ein Portrait des Präsidenten zu machen. Das hat sich nicht erfüllt. Das zweite war der Wunsch, das berüchtigte Stahlwerk von Rybnitsa zu besuchen. Dieses Stahlwerk gilt zumindest als eines der besten der ehemaligen Sowjetunion, es ist Westen hochgeschätzt als Spezialist für Spezialdrahtseile. Man könnte sagen, dass ist das einzige Transnistrische was wirklich besten westlichen Standard entspricht. Nebenbei behaupten verschiedene westliche Quellen, dass in unterirdischen Hallen die weltweit größte illegale Kalaschnikow-Fabrik untergebracht sei. Natürlich hat noch niemand selbige gesehen. Es ist nicht das einfachste, dort Zugang zu erhalten. Alle Versuche von Andrey, über Kontakte da rein zu kommen, waren gescheitert. So blieb uns nichts anderes übrig, als einfach hinzufahren, anzuklopfen und freundlich „hallo“ zu sagen und „könnten wir bitte eine Werksführung bekommen.“ Es ergab sich, dass Andreys hochgeschätzte Freundin Julia aus Rybnitsa stammt und ihrer Familie dort wohnt. Sie war Feuer und Flamme, mit uns dorthin zu fahren und uns in ihrem Elternhaus zu beherbergen.

Wir hatten uns das Taxi von Dima unserem ständigen Fahrer organisiert und sind die 120km nach Norden gefahren. Auf dem Weg habe ich diverse sowjetische Monumente abgelichtet, ein Polizist hat wegen überhöhter Geschwindigkeit 10 Rubel abgeknöpft. Schwarz versteht sich. Offiziell wären es 25 gewesen. In Rybnitsa fuhren wir zum Stahlwerk, wo uns ein Mann der Öffentlichkeitsarbeit empfing und meinte: „So so, ihr wollt also einfach mal das Werk sehen. Und da kommt ihr einfach so vorbei. Und habt auch nur bis morgen Zeit. Hm.“ Dazwischen nickten wir wie anständige Schüler. „Nun gut. Ich werde es der Führung mitteilen, die wird entscheiden. Für mich bedeutet das Arbeit. Ob die Führung nun ja sagt, oder nicht. Ich rufe euch an.“ Andrey war skeptisch. Ich meinte salomonisch: „Wir haben alles in unserer Macht stehende unternommen, um zum Ziel zu gelangen. Ab jetzt liegt es nicht mehr in unserer Hand. Wir brauchen uns also keine Gedanken mehr zu machen.“ Abends verbrachten wir mit Julias Stiefvater, die sich sehr freute, jemanden zu haben, dem er seinen selbstgebrannten Samagon (Hochprozentschnapps) einflößen konnte, nämlich mir. Gut in Öl erhielten wir den Anruf, dass wir morgen um 9:30 Uhr bitte beim Werk erscheinen sollten. Das hat mich gerettet. Ziemlich betrunken konnte ich darauf pochen, dass morgen ein wichtiger Tag wird und ich fit sein sollte.

Tja, was soll ich sagen. Wir haben tatsächlich eine Führung durchs Werk bekommen. Und weil zu jedem kleinen Glück auch ein kleines Pech dazugehört, war der Hochofen grade kaputt und die Fotos, die ich machen konnte, waren bei weitem nicht so spektakulär, wie ich es mir erhofft hatte. Ich muss zusätzlich zu meiner Schande estehen, dass ich nicht nach den illegalen Waffen gefragt hatte. Vielleicht hätten sie gemeint: „Ja, klar, einfach durch diese Tür, die Treppe runter und dann kannst du es nicht mehr verfehlen. Und bitte noch entweder die rote oder die blaue Pille schlucken.“

Von Marcell Nimführ , Fischka

Kramar wuerde sagen: Das gute an Pridnestrowien ist, dass es hier immer ein Problem gibt und immer eine Loesung. Wir gingen die Registrierung nachzuholen. Auf dem Amt meinte der Amtsschimmel, dass ich mich am ersten Tag registrieren haetten lassen sollen, egal, was man auf dem Amt erzaehlt hätte. Und dass ich jetzt gerade straffaellig geworden bin. Ich koenne entweder mit dem Amtsleiter diskutieren oder die Strafe von 26,85 Rubel (2,5 Euro) zahlen. Ich sagte: scheiss drauf, ich zahle. Die Amtstante meinte, das sei bei einem anderen Amt zu bezahlen. Ich meinte, ok, wir wollen mit dem Leiter diskutieren. Dessen Sekreterin meinte, er sei in Besprechung, das koenne Stunden dauern. Wir gingen zahlen. Zurueck am Amt meinte Andrey zur Buerokratiemeisterin ob sie uns denn jetzt bedienen werde. Die Dame antwortete mit eisigem Blick: Wir bedienen hier niemanden, wir registrieren.

Von Marcell Nimführ , Fischka

Wußtet ihr, dass die berühmte Oktoberrevolution von 1917, jene wo Lenin Russland vom Zaren befreite, gar nicht im Oktober, sondern in November stattgefunden hatte? Die ollen Russen hatten einfach einen anderen Kalender, der 13 Tage nachging. Ich merke mir nie, ob es der Gregorianische war und wir den Julianischen haben oder umgekehrt. Relativ bald hat die neugeschaffenen Sowjetunion (soweit ich das überblicken kann) auf unseren Kalender übergeschwenkt. Wichtig ist hier mal nur der Hinweis, dass dies schon lange her ist. Um so mehr ärgerte mich der Umstand, dass ich dieses Wochenende schon wieder zwei Tage des Arbeitens verlieren würde, weil die Pridnestrowier schon wieder feiern. Stari Novi God. Altes Neujahr. Weil die alten Russen am 13.1. Neujahr gefeiert haben. Wieder ein Grund, die Feiertage, die schon vor Ewigkeiten begonnen haben zu verlängern. Es gibt nicht mal mehr Menschen, die sich noch an die Zeit erinnern können, als man es original da feierte. Und wie hört sich das an? Altes Neujahr. Na was solls. Ich war etwas frustriert, dass in Pridnestrowien die Dinge langsamer gehen, das Termine die man sich ausmacht variabel sind und das einfach alles viel länger braucht. Ich dachte mir, daraufhin genehmige ich mir ein Luxus Dinner in einem der besten Restaurants, dem ukrainischen Spezialitätengasthaus Kumanjok, nach Bauerart dekoriert mit Kellnerinnen in Trachtenkleidern, mit Vodka und einem ganz ukrainischen Steak mit Bratkartoffeln. Nicht zu vergessen, dass zwei Musiker auf Geige und Zieharmonika „I just called to say I love you“ von Stevie Wonder und anschließend „Yesterday“ von den Beatles intonierten. Heul. In einem Restaurant dieser Klasse wird der Klassenunterschied der Pridnestrowier deutlich. Ich habe insgesamt 11 Euro bezahlt. Für Salat, Vorspeise, Hauptgang und zwei Vodkas. 11 Euro entspricht nach hieser Kaufkraft soviel, als wenn ich bei uns 110 Euro ausgegeben hätte. Dennoch ist es immer gut mit Einheimischen besucht.

Von Marcell Nimführ , Fischka

Heute morgen hatten Andrey und ich einen Interview-Termin bei Vitali Michailowitsch Woinow, Major des staatlichen Sicherheitsdienstes (also eheimdienst) sowie Leiter und Dirigent des Staatssicherheitsdienstlichen Militärorchesters. Witzig wars. Wir fuhren zum Stadtrand, ins Industriegebiet. Major Woinow hatte zu Andrey am Telefon gemeint, er würde uns zur Abholung ein Soldätchen schicken. Die ganze Marschrutkafahrt lang machten wir schmutzige Witze über griechische Knaben und ob wir nicht jeder von uns ein Soldätchen haben könnte. Major Woinow ist ein gastfreundlicher Mann, er lud uns in das renovierungsbedürftige Gebäude ein, wo sein Orchester die Proben abhält. Er bat uns in sein Büro und ließ ein Soldätchen Teewasser aufwärmen, stellte uns ein Törtchen hin, dass ein Muttchen eines Soldätchen handegstrickt hatte. Dazu jungen Hauswein, sauer und kohlesäurehaltig, den Gäste immer gern verlangten.

Es war so nett. Und wir waren so gut gelaunt. Der Major hat uns sogar Fragen beantwortet, die wir gar nicht gestellt hatten. Wir konnten kurz der Probe lauschen, ein Lied an die kleine grünen Männchen. Oder waren es die Männer in Grün? Jedenfalls sind Soldaten gemeint. Dann durfte ich noch zwei Soldätchen mit Flöte und Trompete fotografieren, das waren Zwillinge. Ehrlich, das war nicht der Hauswein, dass waren wirklich Brüder. Und dem guten Major fiel immer noch etwas interessantes ein, obwohl wir uns schon zweimal mit Dank verabschiedetet hatten. Der Hauswein hatte Andreys Lippen blau gefärbt. Manchmal muss man Opfer bringen. Es war so schönes Licht, aber ich musste mit Tunnelblick nach Hause, zu Sinnen kommen um fit für den nächsten Termin zu sein.

Wichtiges über den Präsidenten, aufgezeichnet von Radio PMR

“Als Igor Smirnow darüber sprach, wie er die Freizeit verbringt, führte er ein Beispiel an, ich zitiere: neulich war ich in Moskau und widmete mich dem Wassermotorsport. Igor Smirnow hat auch gestanden, dass er seine
Freizeit zu Hause dem Haushalt widme, der Präsident mache die Arbeit, mit der ihn seine Ehefrau belaste. Nach den Worten des Präsidenten sei die Arbeit an der Drehmaschine eines seiner Lieblingshobbys. Igor Smirnow erinnerte daran, dass er seine Arbeitstätigkeit mit der Handwerksschule begonnen habe und er habe es gern, etwas mit seinen Händen für das Haus zu machen. Bekanntlich ist der Pridnestrowische Staatschef für Volleyball und Schwimmen zu begeistern. Igor Smirmnow mag auch die Jagd.”

Von Marcell Nimführ , Fischka

Die Pridnestrowier, a.k.a die Russen feiern Weihnachten wie gesagt nicht am 24. Dezember. Um mich gegenüber meinem Früheren Eintrag zu präzisieren feiern sie ihn weltlich an Silvester und kirchlich gemäß des orthodoxen Kalenders am 6.1. Was der Unterschied tatsächlich ist, vermag ich noch nicht zu erklären. Vielleicht weiß ich morgen mehr. Hat sich schon mal jemand gefragt, warum wir die Heiligen-Drei-Könige am 6. feiern? Wo wir doch unzählige Male gehört haben, dass sie zu Jesu Geburt erschienen sind, die wir ja 13 Tage vorher feiern. War das eine so lange Geburt? Wie auch immer. Der Nachteil des russischen Selbstverständnis ist, dass man hier vom 30. bis zum 6. durchfeiert. Das bedeutet für den einsamen Reisenden, dass neben Ämtern auch viele Restaurants gar nicht oder nur für Privatfeiern geöffnet sind. Ich bin in ein Restaurant gegangen, das voll beleuchtet war, wo zwei Kellnerinnen rumstanden die mich anschauten, als wäre ich ein Affe. Ich musste verschämt fragen, ob das Restaurant arbeite („roboti?“) um dann ein hingerotztes njet zu kriegen. Normalerweise sind die Russen Meister im langwierigen Umschreiben von einfachen Zuständen, aber hier hieß njet: „Wie kann man nur so dämlich sein und glauben, dass nur weil das Restaurant offen ist, es auch offen ist.“ Apropos Restaurant.
Es gibt hier keine Trinkgeldkultur. Das bedeutet, die Kellnerinnen haben relativ wenig Motivation, Gäste zu bedienen. 7-Tage-Regenwetter-Gesicht ist ganz normal. Auf Devotschka (Fräulein) nicht zu hören auch. Wenn man alleine am Tisch sitzt und Kaffee bestellt, fragen sie: wie viele? Die Putzfrauen schubsen einen beiseite, weil sie aufwischen müssen und wenn man das Besteck niedergelegt hat, dauert es 30 Sekunden bis man aufgefordert wird, die Rechnung zu begleichen. Kein Scheiß. Zuerst dachte ich, diese Betreuung gäbe es spezial für Ausländer, aber meine eingeborenen Freunde werden genauso behandelt. (Und ärgern sich auch darüber).

Gestern Abend besuchten wir Vassja den Maler in seinem Atelier. Der knapp 50jährige erzählt glühend von seinen Begegnungen mit Kramar. Vor allem von jener, als Kramar ohne Andrey zu ihm kam und sie mangels gemeinsamer Sprache sich mit Händen und Füßen und Vodka verständigt haben. „Wollt ihr Tee oder was Hochprozentiges?“ fragt er uns. Tee bitte, sage ich. Daraufhin ein Hochziehen von Augenbrauen: „Ist er (Marcell) nicht wie Kramar?“ fragt Vassja. Andrey lacht. Dennoch entspinnt sich auch nüchtern ein hochinteressantes und dramatisches Gespräch über Kunst und die Welt. (Gut, dass ich mich jahrelang darauf vorbereitet habe). Maler ist hier ein Beruf wie jeder andere. Es ist hier auch üblich, sich ein Portrait malen zu lassen wenn man zur High Society gehört. Für 300 Dollar, Rahmen inklusive. Die Diskussion entspinnt sich um Vassjas Ansicht, dass Kunst, die keiner kauft, sinnlos ist. Das sei nicht sehr romantisch, meinte ich. Er lächelte mich wissend-resigniert an. Aber dann hab ich ihn doch erwischt. Zuerst zeigt er mir Stilleben mit Cognacflasche. Er erzählt, er habe da so Blumenzeugs gemalt. Kommendes Jahr wird die große Kvint-Cognac-Distillerie 100 Jahre alt. Da hat er nachträglich neben den Blumen jeweils eine Cognac Flasche hingemalt und hofft nun, es der Distillerie zu verkaufen. Gemäß der prdnestrowischen Mode malt er fotorealistisch. An der Wand hängt ein Bild von einer Straße mit Supermarkt. Schön gemalt aber irgendwie leblos. Dann zeigt er Portraits von schönen tiraspoler Mädchen (Machen wir mal eine Umfrage, warum Maler zu Maler werden) (Mädchen oder auch Fräulein sind hier alle Frauen bis zur Heirat). Die hat er nicht ganz so realistisch, mit mehr Kraft und Emotion gemalt. Ich sage ihm, dass diese Bilder viel stärker sind, als das Supermarktding. Mit leuchtenden Augen antwortet er mir: „Da ist auch mein Herz drin.“

Obwohl wir nur kurz ein paar Fakten für das Buch aufnehmen wollen, bleiben wir dann vier Stunden. Gemäß des armen Künstlers ist es in seinem Atelier ziemlich kalt. Ich hätte doch Vodka trinken sollen. Zum Schluss foto-portraitiere ich ihn. Das ist für den Maler ein Rollentausch, zuerst ist es ihm unangenehm doch dann findet er Geschmack daran. Sobald ich sein Mal-Licht (große Neonröhren) anmache, wir er aktiv und möchte in verschiedenen Licht-Schatten-Situationen fotografiert werden. Wir haben Spaß, er schauspielert wie Humphrey Bogart, doch gelegentlich blitzt dazwischen ein echterer Vassja auf. Mit ein bisschen Glück habe ich das auf Zelluloid.

Nachtrag zur Wasserkatastrophe. Heute morgen kam Andreys 16jähriger Bruder Anton nach Hause und machte große Augen, wie es hier aussah. Ich erklärte ihm in russo-germano-englisch was passiert war und er deutete mir, dass wenn der Vater das sieht, dann… Also räumten wir zusammen, hängten die nassen, schon leicht
stinkenden Teppiche auf und machten klar Schiff. Auf einem Wandverbau stand ein riesiges Schaffel, bis zum Rand mit Wasser gefüllt. Wir schöpften, auf Stühlen stehend, mit Häferln ab. Dann hoben wir es mit aller Kraft herunter und verschütteten mindestens 50 Liter auf den Boden. Wir schimpften und bogen uns vor lachen.

Von Marcell Nimführ , Fischka

Mein Aufenthalt ist wahrlich kein Entspannungsurlaub. Es soll dies der letzte Besuch vor dem Buch sein. So ist es mir zugefallen, zu versuchen, alle offenen Themen abzuarbeiten. (Ich schreibe schon ungefähr so gestelzt, wie Pridnestrowier reden). Die Aufgaben-Liste besteht aus 12 Dingen. Gesprächen, Portraits, Reportagen. Tja, Kramar hat mir eine Menge Arbeit übrig gelassen. Hatte ich bei der ersten Reise noch gefragt, was ich hier tun könne, so habe ich jetzt die Antwort darauf. Ich hatte Andrey diese Liste vorab geschickt, damit er schon vor meiner Ankunft Termine organisieren würde. Pridnestrowien ist nicht Afrika, dennoch ticken die Uhren hier anders. Für jeden Schritt vorwärts geht es auch wieder einen Schritt zurück. Gestern früh wollten wir den Palast der Pioniere besuchen, aber Ksjuscha, Andreys Kontakt war nicht wie vereinbart dort. Also müssen wir das wiederholen. Dann wäre zu Mittag das jährliche Gruppenfoto der Uniprofessoren (von denen Andrey einer ist) angestanden, aber es wurde kurzfristig wegen schlechtem Wetter abgesagt.

Abends hat dann wieder etwas geklappt. Wir haben einen Chronisten des Landes besucht, der in manischer Form Zeitungen, Bücher und Stammbucheinträge von berühmten und weniger erühmten ZeitgenossInnen sammelt. Sehr spannend und sehr irr. Irgendwann erzählt der gute, dass er ein neues Erziehungssystem entwickelt habe, dass ber niemand haben will. Es beruhe auf die Bibel und den Grundsatz der Vervollkommnung der Seele. Nicht neu sie das, habe man ihm gesagt. Dann erklärt er noch, dass sich Amerika mit Europa und Russland zusammentun sollte, um die globale Gefahr des Islam abzuwehren. Der Islam würde Europa erstören und dann Russland. Dann wäre Amerika alleine da. Wie gesagt, ein Schritt vor und einer Zurück.

Apropos Schlechtwetter. Andreys Wohnung ist im letzten Stock und die Decke ist leicht undicht. Vorgestern Nacht regnete es. Wir standen mitten in der Nacht auf und stellten Töpfe unter den tropfenden Bereichen der Decke. Soweit so gut. Gestern ging ein Sturm, es regnete und schneite wie irre, innen kürzester Zeit stand ganz Tiraspol unter Wasser und Schneematsch . Als ich Abends heimkam war niemand in der Wohnung. Andreys Bruder und sein Vater waren nicht da. Dafür liefen in zwei Zimmern und der Küche die Eimer über, die Teppiche waren pitschnass, dass Wasser tropfte nicht mehr von er Decke, es rann. Auf den Boden, auf die Möbel, auf die Betten. Da teilweise die Lichter nicht funktionieren, leerte ich im Dunkeln mit Taschenlampe Eimer um Eimer, versuchte die Böden zu trocknen und stellte jeden Kochtopf und sogar jedes Häferl zum Auffangen auf, darauf achtend, die Größe des Behälters der Tropfgeschwindigkeit anzupassen. Ich fuehlte mich wie in Das Boot. Pumpen! Dann evakuierte ich meine Sachen und Andreys omputer in das einzige trockene Zimmer. Andrey war bei seiner Freundin und telefonisch nicht zu erreichen. Ich schrieb ein SMS, dass seine Wohnung ziemlich nass sei. Gottseidank hörte der Regen in der Nacht auf, in der Früh waren fast alle Töpfe voll, aber nicht übergelaufen. Am Vormittag rief Andrey an und fragte mich, ob mein SMS ein Witz gewesen sei. Draussen schien die Sonne, die Strassen waren schon fast wieder wasserfrei. Wenn die Familie Smolensky wieder nach Hause kommt, werden sie sich fragen, was der verrueckte Österreicher getan hat, um die Wohnung derart zu verwüsten.

Von Marcell Nimführ , Fischka

Eigentlich hatte ich geplant, zu Silvester allein durch die Stadt zu ziehen und zu schauen, was sich so tut. Ich hatte mir eigens ein Zimmer im Hotel Aist genommen, um nicht in der Nacht zu Andreys Wohnung am Stadtrand zurückkehren zu müssen. Das öffentliche Neujahrsfest ist sichtlich für die Reichen und Superreichen gedacht. Im Plazma, dem Club, in dem Andreys Freund Max den Host gibt, kostet der Eintritt an Silvester nicht wie sonst 25 Rubel sondern 250 Rubel. Das entspricht nach Kaufkraft 250 Euro. Das Plazma ist einer der Orte an denen man vergisst, dass man in Pridnestrowien ist. Der Club und seine Gäste könnten genauso gut in Wladiwostok, Warschau oder Wien sein. Jung, selbstverliebt, Dolce und Gabbana Fake-Shirts tragend, Bikinitänzerinnen auf der Bühne beobachtend. Der Barmann flambiert Cocktails, sodass die halbe Bar brennt, die Kids trinken den teuersten einheimischen Vodka und tanzen zu Eurotrash-Dance.

Doch mein Silvester wurde familiärer. Andrey ließ sich dafür von seinem Freund Vovan einladen und nahm mich mit. Ich hatte Vovan schon bei meinem ersten Besuch vor anderthalb Jahren kennen gelernt. Ein netter, ruhiger junger Mann, der gutes Deutsch spricht und den Andrey als seinen besten und innigsten Freund bezeichnet. Nach Beendigung seines Deutschstudiums wurde Vovan im Sommer zum Militärdienst eingezogen. Anders als die meisten Pridnestrowier wurde er nicht in die Armee berufen, sondern als Unteroffizier zum Staatssicherheitsdienst MGB, vormals KGB. Jener Geheimdienst, der ganz ungeheim schon im Vorfeld unserer Besuche bei Andrey anrief und fragte, wann denn die Österreicher wieder kämen und was wir hier zu tun gedachten. Zwei Jahre dauert dieser Dienst.

Ich brachte Vodka und Krimsekt mit und wurde von Vovan, seiner Freundin Aliessa, seiner 30jährigen Schwester Jelena, ihrem Gatten Dima und deren achtjährigen Sohn Slawa herzlich begrüßt. Der Fernseher brachte einen alten russichen Novi-God (Neujahrs-)Klassiker, einen Film über einen Mann aus Moskau, der mit seiner zukünftigen Ehefrau Novi God feiern soll, zuvor noch mit seinen Freunden in der Sauna Vodka trinkt, und anschließend in einer fremden Wohnung einer fremden Frau in Leningrad aufwacht. Sichtlich ziemlich lustig. In Vovans Wohnzimmer blinkten bunte Lichter am mageren Christbaum. Die Russen feiern nicht wie wir Weihnachten am 24. sondern zusammen mit Silvester am 31. Irgendwann am späteren Abend sang Jelena, die zufälligerweise Deutschlehrerin ist, O Tannenbaum. (Es gibt kein Entkommen). Der Tisch bog sich unter den Speisen, es gab drei verschiedene Majonaise-Salate, Majonaise-Eier, geriebenen Käse mit Butter, Salami, geräuchertes Schweinefleisch, geräuchertes Hühnerfleisch, geräucherter Fisch, scharfe Karotten, noch mehr Käse, Topfenbällchen mit Knoblauch, noch mehr Fisch. Später dann noch eine Hauptspeise, noch später Kuchen und Früchte in Schlagobers. Dazu Sekt, Vodka, Wasser und Kompott zum trinken.

Vovans Schwager Dima und ich waren die einzigen, die sich mit Vodka zuprosteten, nach einer Weile meinte er, dass er stolz auf mich wäre. Ein Kollege hatte mal einen Franzosen zu Gast, der immer nur einen ganz kleinen Schluck auf Höflichkeit trank. Ein Klassiker. In Pridnestrowien ist man erst ein Mann, wenn Vodka trinkt. Vodka und fettes Essen. Fettes Essen und Vodka.

Wir feierten drei mal Neujahr. Zuerst nach Moskauzeit, dann Tiraspolzeit und zuletzt Wienzeit. Als Moskau den Jahreswechsel vollzog, lauschten alle anwesenden gespannt der Novi God-Rede von Russlands Präsident Wladimir Putin. Eine Stunde später ignorierten die Anwesenden die Rede des pridnestrowischen Präsidenten Smirnow. Das zeigt uns ungefähr, wohin zumindest diese Familie blickt.

Es war ein lustiger Abend, Jelena freute sich über die Gelegenheit, ihr rostiges Deutsch zu verwenden und entschuldigte sich mindestens hundertmal für ihre schlechten Sprachkenntnisse. Gelegentlich vermischte sie die Sprachen und plauderte mit mir in Russisch, worauf alle lachten und noch mehr lachten, wenn ich sie trotzdem verstanden hatte. Nach einem gemeinsamen Spaziergang durch die Stadt und zur Dnester verließ ich die Familie so gegen vier und ging ins Hotel schlafen.

Als ich zu Mittag in Andreys Wohnung zurückkam, völlig übersäuert von Essen und trinken, kam Andreys Vater Nikolai zu mir und wünschte Frohes Neues Jahr, stellte Vodka vor mich hin und zwang mich, faschierte Laibchen und Rote-Rüben-Fisch-Majonaise-Salat mit ihm zu essen. Gebt mir bitte einen Kübel.

Von Marcell Nimführ , Fischka

Eine der Eigenschaften , die Pridnestrowien zu einem unzugänglichen und geheimnisvollen Land machen ist die Eintrittshürde. Es gibt keinen vorgezeichneten Weg, wie man dieses Land bereist. Und es ist nicht gerade so einfach hierher zu kommen, wie nach Lignano an der Adria. Dank des günstigeren Fluges habe ich mich entschieden, zum ersten Mal über Odessa, Ukraine in Pridnestrowien einzureisen. Der Flug mit Ukraine International Airlines ist schnell und bequem, am Flughafen wartet Dima, unser Taxifahrer, es dauert eine Stunde, bis man an der Grenze steht. Tja. Nur welche Grenze? Der Ort heißt Pervomaysk. Auf der östlichen Seite ist die Ukraine, die Grenzbeamten sind mürrisch, prüfen jedes Auto, die Abfertigung dauert kurz vor Neujahr 40 Minuten. Soweit so einfach. Aber was ist auf der anderen Seite? Offiziell ist das Moldau, aber es gibt keine Moldauische Grenzbeamten und keine Einreiseformalitäten. Inoffiziell aber faktisch ist es Pridnestrowien. Zuerst bleibt keine Zeit zum Nachdenken. Formelles will erledigt werden. Dies ist kein Grenzübergang, den westliche Ausländer benutzen. Dementsprechend ratlos sind die Beamten, wollen mich zuerst abweisen, drücken mir aber ob meiner Beharrlichkeit das Einreiseformular in die Hand.

Ich bringe die ganze Grenze durcheinander, da ich mir einen Kugelschreiber ausborgen muss und kein Beamter einen übrig hat. Ich fülle das Formular aus, die Beamtin kann meine lateinische Schrift nicht lesen. Dima füllt ein zweites Formular auf kyrillisch aus. Dazwischen anstellen, warten, vordrängeln. Das alles im Freien, am Abend, im Winter.

Zu meiner Überraschung lassen sich mich durch, ohne Eintrittsgeld zu verlangen. Wir fahren nach Tiraspol. Es ist seltsam, ich bin offiziell in Pridnestrowien eingereist, befinde mich jedoch genauso offiziell auf moldauischem Territorium, nur dass mein Pass keinen moldauischen Eintrag enthält. Ich bin also illegal in Moldau und legal in der PMR. Ach ja, und die Pridnestrowier haben mich nur einreisen lassen, weil ich ein offizielles Visum für Moldau habe. Was sich mit 1. Januar 07 auch ändern wird. Verwirrend.

Die nächste Hürde ist die Registrierung, auszufüllen am Aufenthaltsort auf einem Amt (OVR genannt), dass man nur kennt, wenn man schon mal dort war. Und vorher eine Registrierungsgebühr auf einer Bank hinterlegt hat. Natürlich ist es nach fünf Uhr. Die Registratur ist schon geschlossen. Aber immerhin habe ich 24 Stunden Zeit. Andrey treffen (Übersetzer, Co-Autor, Freund), Wiedersehensfreude, häuslich in Andreys Wohnung einrichten, quatschen, schlafen, etc. Der folgende Tag ist ein Samstag, die Registratur hat nur Wochentags offen. Aber es gibt, versteckt in der Uliza Lenina eine weiteres Amt, bestehend aus einem Fenster in einem gewöhnlichen Haus. Es ist kurz vor Neujahr, dutzende Russen-auf-Besuch schreiben handschriftlich Registrierungsansuchen und versuchen damit, von den Beamten hinter diesem Fenster eine temporäre Registrierung bis Montag zu erhalten um dann nach dem Wochenende eine korrekte Registrierung durchzuführen. Anstatt uns anzustellen gehen wir essen. Am frühen Abend, die 24 Stunden sind fast abgelaufen, schauen wir wieder vorbei. Es stehen noch mehr Menschen in der Kälte. Nach wenigen Minuten tritt ein Mann aus einer Tür und verkündet, dass die Regierungsstelle verlautbart habe, jene Ausländer, die nur bis zum 10.1. blieben, können dies ohne Registrierung tun, während jene, die länger blieben, weiterhin den Registrierungsprozess durchzuführen hätten. Der Mann wurde von jenen, die nachträglich umsonst gewartet hatten, beinahe gelyncht.

Von Marcell Nimführ , Fischka

Kramar und ich nehmen als einzige westeuropäische Beobachter an unseren ersten Wahlen in der PMR teil. Gewählt wird die Miss Pridniestrowien 2005. Im Palasttheater sind alle ähm 500 bis 1000 Plätze ausverkauft. Es gibt hier nicht unbedingt ein Überangebot an kulturellen Veranstaltungen, daher ist dies eine bedeutende Familienfestivität. Kinder tummeln sich in der geschmückten Halle zwischen beanzugten Vätern und Müttern die hergerichtet sind, als würden sie auf der Bühne auftreten. Die Klingel ertönt, alle Tiraspoler die sich den teuren Eintritt, zwischen 1,50 und 2,50 Euro kostet das Ticket, leisten können, strömen in den Saal. Es wird ein Pop-Tanz-Event in dem die 15 vorausgewählten Schönheiten als tanzende Hauptdarstellerinnen teilnehmen. Sie tragen grosse, runde Nummerntafeln am Handgelenk. In einem kleinen Katalog kann man Name, Herkunft und Masse nachlesen. Mein Geheimtipp ist die Nr. 5, Aljina aus Tiraspol. Doch nach nur zwei Minuten auf der Bühne in Volkstracht zu pop-dudel-musik tanzend ist klar, dass sie keine Chance hat. Zu wenig Esprit. Szenenapplaus: die Mädels formen eine Pridniestrowsche Fahne in rot-grün-rot. Es geht hier auch um einen Akt der nationalen Identitätsfindung. Inszeniert wie ein Songcontest und sicher nicht schlechter.

Es werden 20 wichtige Persönlichkeiten vorgestellt, alles wirkt, als wäre dies ein echtes Land. Doch wirkt es auf mich ein bisschen wie eine Operette.

Die erste Aufgabe: 60 Sekunden russisch quatschen, ohne dabei über die vielen Konsonanten zu stolpern. Nr. 1 ist ein Wasserfall. Nr.2s Stimme bringt Gläser zum Zerspringen. Während das ausgewählte Mädchen vom Weltfrieden faselt, wippen die anderen sexy zum Beat der Hintergrundmusik als seien sie als Animierdamen verkleidete Aerobictrainerinnen. Nr.4, Olga aus Tiraspol räumt Applaus ab. Meine Nr. 5 ist spröde, und klingt gelangweilt. Das Publikum ebenso. Anchelika, Nr. 6 hat hingerissen, bis zum verhängnissvollen Moment, in dem sie ihren Mund öffnete. Großer Fehler. Hier trennt sich die Spreu vom weizen. Nach dieser Runde gibt es eigentlich nur zwei Möglichkeiten: die 4 oder die 11 (aus Bendery). Wo ist das nächste Wettbüro? Die Frage des Abends: steht Pridniestrowien auf Blond?

Dann etwas Aerobic zu Technomusik. Meine 5 ist Holz, die Nummer 12 stolpert und ist damit weg vom Fenster. Nr. 4 hält sich gut, sie wirds. Den ganzen Abend über gibt es keinen stillen Moment, die Musik plärrt ewig laut, hier wird Stimmung gepowert. Das Publikum braucht zwei Stunden, um halbwegs für ein paar Minuten in Fahrt zu kommen. Oder ist das einfach nur russisch?

Pause. Das Publikum darf wählen. Aber wie frei werden die Wahlen sein? Wird die OSCE beobachten? Die Zuschauer debattieren, wählen, äußern ihre Meinung. Meinungsfreiheit in der PMR. Doch wie in der realen Politik dieses Landes sind die Wahlen von begrenzter Reichweite. Die besten 8 Mädchen kommen ins Finale, in dem eine vielköpfigte Jury das letzte Wort hat.

Jetzt ist das Publikum hingerissen. Die letzten 8 kommen in Hochzeitskleidern auf die Bühne. Die Musik ist sphärisch, bedeutend, es regnet künstlicher Schnee und es wabert Trockeneis. Die Bräute der Nation. Ihre Freunde sind in dem Alter, wo sie zum Militär müssen. In eine Armee, die im Gegensatz zur unseren ganz auf Krieg trainiert. Max, ein Freund Andreys verbrachte 20 Tage im harten Militärgefängnis, weil seine Kompanie den Diebstahl von Raketen nicht verhindern konnte. Dafür werden von diesen jungen Männen Bräute die Schönste erwählt. Die Vorführungen sind zu Ende, die Jury zieht sich zurück. Wer wird Miss Pridnestrowien 2005?

Es dauert eine weitere Stunde oder 10 mehr oder weniger begeistert aufgenommener musikalischer Darbietungen. Die Wahl ist sichtlich so komplex wie das letzte Konklave in Rom. Aber dann, nach fast 4 Stunden steht es fest. 7 der 15 Mädchen erhalten eine Plakette als Auszeichnung, jedes ein Sackerl mit einem Haartrockner. Ein paar Blumen werden verteilt. Miss Sympathie erhält einen Grill, Miss Extravaganz einen Fernseher, Miss Sanftmut einen PC. Irgendwann hat fast jedes Mädel irgendwas in Händen,

Die Bühne gleicht einer Verkaufsshow im Privatfernsehen. Aber jetzt, der Große Moment, alle haben wir gewartet, das Publikum bebt, ich kreische mit dem Rest der Meute, es wird, es wird, es wird die nr. 11 aus Bendery. Eine rotblonde mit Dauerwelle. Zustimmung bei der breiten Masse. Jubel, Silberkonfettiregen, Umarmungen, Siegesmusik, Martin der auf der Bühne die Szenen der Freude und des Schmerzes fotografiert. Und dann der Gewinn, langsam fährt ein kleiner, neuer, roter Fiat auf die Bühne. Der Hauptgewinn ist ein Auto! Die Siegerin ist geschockt! Vermutlich ist sie noch zu jung für einen Führerschein. Noch Minuten später spürt man die Aufregung im Auditorium. Parlamentswahlen uninteressant. Es sind die wirklich wichtigen Entscheidungen, die zählen. Jene der Miss Pridniestrowien 2005 zum Beispiel. Gute Nacht.

von Marcell Nimführ für Fischka.com

Lenins Geburtstag versäumt. Während die Pioniere auf der Hauptplatz marschieren, sitze ich grad am Klo. Das passiert mir öfters. Kramar ist zwar rechtzeitig unten und fotografiert, bricht es aber nach einigen Minuten ab, weil Andrey wartet, damit wir die Akkreditierung angehen können.

 Dafür gab es am Abend eine pridnestrowsche Miniparty bei Sascha, einem 20jährigen Studenten, der in der Schule mal deutsch gelernt hat. Wie so viele hier. Ort der Feier: sein Wohnzimmer, zwei bunte bequeme Sofas, ein Schwarzweiss-Fernseher mit MTV Russland, ein Tisch und eine bunte 70er Jahre Tapete. Wir bringen Vodka mit. Schnell sind wir im Schlagabtausch der Wortwitzelei mit Andrey als Übersetzer. Andrey sagt, dass man sich in Österreich beim Prosten in die Augen sieht. Grusha (der Spitzname bedeutet Birne), mit kurzgeschorenem Haar und hohem Wangenknochen meint: Bei uns schaut man sich nur beim Ficken in die Augen. Darauf frage ich: und was macht man beim von-hinten-ficken? Nach einigem Nachdenken antwortet er: man nimmt einen Spiegel. Schlusssatz im Vodkadusel: der Mann hat Erfahrung.

 Tanja ist aufgeregt, sodass sich ihre Stimme überschlägt. Sie meint, dass sie noch nie mit einem Ausländer gesprochen hat und dass es für ein Mädchen wie sie nicht zu erwarten gewesen wäre, jemals welche zu treffen.

 Es wird ein Vodka nach dem anderen ausgeschenkt. Trinken ist hier entsprechend dem Klischeebild fast Selbstzweck. Und dazu noch ein Mittel zur Rollentrennung. Die Jungs sind trinkfest und demonstrieren Männlichkeit. Den Mädchen wird übel.

 Tanja fragt, ob die Mädchen in Pridniestrowien hübscher sind als jene in Österreich. In bin diplomatisch und antworte, dass viele Frauen in der PMR hübscher sind als viele bei uns. Darauf meint sie, sie sei überzeugt, dass die transnistrischen Mädchen zumindest angenehmer sein. Ich antworte, dass könnte ich erst nach der Sache mit dem Spiegel bestätigen.

 Am Ende eines solchen Abends weiss man nichts von den Menschen mit denen man gefeiert hat, aber erhält eine durch den Vodka geschlossene Freundschaft. Wer hier zusammen trinkt wird zu Freunden.

von Marcell Nimführ für Fischka.com